Tema para Jóvenes Enamorados
Cuando
escribía poemas de amor
creía en el amor
o creía en los poemas de amor
o creía que me salían bien los poemas de amor
o creía que hacía bien el amor
y que el amor me correspondía
y que las palabras se correspondían con el amor
un beso como un oxímoron
un regalo de flores como una anáfora
una espera en el paradero de siempre
apenas un hiato
Cuando
escribía poemas de amor era joven
creía en el amor
creía en la revolución
creía en la puntualidad de las aves
que a las 6 venían quién sabe de dónde
haciendo sus vuelos oblicuos
aves negras con pecho blanco
alas en punta
¿qué serán de ellas?
Cuando
escribía poemas de amor vivía en Apolo
creía que la partera del barrio
era la madre de la revolución
creía que la materia no se crea ni se destruye
sino que se escribía en poemas de amor
y creía que la guerra se daba del campo
a la cama
quizás entendí mal lo que es el amor
quizás me quedé con lo que dijo Pessoa
que al amor solo hay que sentirlo
en su inocencia
pero eso no es real
Es
cierto:
cuando era joven lo real eran las canciones
de Raphael / de Camilo / de Leo / de José...
era esa tortura
que me hacía confesar en poemas de amor
cuando en “realidad”
el verdugo era yo mismo
tal vez por eso no guardo esos poemas de amor
que me salían como poluciones nocturnas
o diurnas
que los vivía con todo el sentimiento a lo Pessoa
sus saudades
sus heterónimos
sus cartas de amor
A
veces me encuentro con revistas viejas
que ya he olvidado
que venden en el suelo
ojeo y me doy con la sorpresa de ver un poema mío
de amor
ahí vive el joven – me digo
me gustaría hablarle ahora
decirle que estaba equivocado en esto y lo otro
y que también no estaba equivocado en lo otro
y en esto
¿cómo explicarle esas cosas a un joven
con tendencias artísticas?
pero ya no sé dónde vive ese joven
en qué dirección buscarlo
ya no hay esas aves que quizás podrían
haberme guiado a su barrio
las cosas son así de fugaces
y solo quedan las palabras
creía en el amor
o creía en los poemas de amor
o creía que me salían bien los poemas de amor
o creía que hacía bien el amor
y que el amor me correspondía
y que las palabras se correspondían con el amor
un beso como un oxímoron
un regalo de flores como una anáfora
una espera en el paradero de siempre
apenas un hiato
creía en el amor
creía en la revolución
creía en la puntualidad de las aves
que a las 6 venían quién sabe de dónde
haciendo sus vuelos oblicuos
aves negras con pecho blanco
alas en punta
¿qué serán de ellas?
creía que la partera del barrio
era la madre de la revolución
creía que la materia no se crea ni se destruye
sino que se escribía en poemas de amor
y creía que la guerra se daba del campo
a la cama
quizás entendí mal lo que es el amor
quizás me quedé con lo que dijo Pessoa
que al amor solo hay que sentirlo
en su inocencia
pero eso no es real
cuando era joven lo real eran las canciones
de Raphael / de Camilo / de Leo / de José...
era esa tortura
que me hacía confesar en poemas de amor
cuando en “realidad”
el verdugo era yo mismo
tal vez por eso no guardo esos poemas de amor
que me salían como poluciones nocturnas
o diurnas
que los vivía con todo el sentimiento a lo Pessoa
sus saudades
sus heterónimos
sus cartas de amor
que ya he olvidado
que venden en el suelo
ojeo y me doy con la sorpresa de ver un poema mío
de amor
ahí vive el joven – me digo
me gustaría hablarle ahora
decirle que estaba equivocado en esto y lo otro
y que también no estaba equivocado en lo otro
y en esto
¿cómo explicarle esas cosas a un joven
con tendencias artísticas?
pero ya no sé dónde vive ese joven
en qué dirección buscarlo
ya no hay esas aves que quizás podrían
haberme guiado a su barrio
y solo quedan las palabras
https://www.descubrelima.pe/coleccion-lima-lee/todas-las-islas/?fbclid=IwAR1ABgb2jWiqYId8mmBEu_Cjb959DJ6yd_48ZwTVom1A-9F4GNPQWtVtUjY
